Café expreso VI

Soy un  experto en hacer playlists que me manden a la verga: Je me souviens que pas la peine de bite

Para mi un café expreso V

Para mi un café expreso IV

    ¿Qué es lo que estoy esperando? Ayer encontré un pequeño gato blanco frente al barrio irlandés de la ciudad como uno de esos estúpidos detalles en los que se fija la gente, era blanco y su mirada parecía más fría y ambiciosa de lo que debería (al menos, tenía más porte que otras miradas que conozco), una mirada segura de haber encontrado su objetivo intemporal (¿o antemporal?) entre la tercera y cuarta vida (después de haber aprendido un poco, quiero creer, ¿verdad Roberto?). Esperaba sigilosamente sin dejarse perder por el entorno citadino del que ya tanto vivía, el momento no era exacto pero el lo sería, en el acto, rápido y certero, tanto que las vecinas pecosas lo recordaría como el cadillito animal de la manzana. ¿Qué es lo que estoy esperando? Ayer esperaba la frondosidad de mi cama y el proceso detrás de todo ello: entrar en mi pieza, abrazar a mi perro, encender la lampara de mesa, desnudarme y vomitar una a una cada mierda que rocogí en el entorno de esta metrópoli. Pero ahora ya no sé que sigue. ¿Balzac, Arlt?

Para mi un café expreso III

Cambiaré el café por un vino chileno, sólo por hoy, para cerrar de buena manera.

Para mi un café expreso II

Quién soy yo para andar publicando estatus de superación personal y de ánimos a mis contactos... Hoy sólo quiero dormir para despertar en una o dos semanas.

Para mi un café expreso I

Me encanta cuando, enojada, me dices que escribo de la chingada. Es una especie de fijación hacia mi estúpida prosa y tu figura femenina.